Maienzeit

 

Wer webt die Wiese der goldgelben Sonnen

eifrig zum Teppich im Monat der Wonnen?

MAI - tschilpen Spatzen aus Dachrinnenlichten.

MAI -  schwärmen Reimer in Liebesgedichten.

Lauluft vom Süden her weckt alle Sinne,

Blütenstaub treibt selbst im kleinsten Gerinne,

Bäume vermengen ihr Grün mit den vielen

Seidenblatttönen, die Malwerkstatt spielen.

Käfer und Falter in schillernder Farbe

suchen des Tulpenkelchs fruchtbare Narbe,

eifern mit kirschroten Blumen, mit blauen

Sternen und Glocken, die Festbühnen bauen.

Probedruck fertig

Mississippi

Ich bin dir böse, alter Mann, ganz ehrlich böse.

Du lässt an deinen Ufern Hässlichkeit sich breiten.

Wo einst der Alligator lag zur Mittagsdöse,

verstört Geplärr - und Teer bekleckert deine Seiten.

Du breiter Strom, so reich an Herrlichkeitsextremen,

bewahre Reste deiner alten Ruhmeszeiten.

Trompeten darfst du nicht den Klang der Seele nehmen,

das Schaufelrad soll stets mit deinen Wellen streiten.

Lass Onkel Tom, ihn gibt es auch noch heute,

dein Sprecher sein, er wird dich würdig klangvoll preisen.
Sei wieder Hort und Fluss fürs Satchmos Gospelleute,
dann wird man dir für alle Zeiten Ehr’ erweisen.

 

Verbundenheit

Ein Kreuz streckt der Turmspitz ins Blaugrau der Fahnen

aus schwebendem Morgendunst, schon ist zu ahnen,

wie Kirche, Gehöfte, die Bäume und Wiesen

im Lichte des Mittags zum Bilde verfließen,

das heimelig jedermanns Seele berührt,

wenn wieder der Blick auf das Dörfchen verführt.

Ein Hund bellt zu mir her, die Hühner verstauben

zur Wäsche den Sand im Gefieder, die Tauben

umkreisen die Kobel in flatterndem Spiele.

Zwei Schwalben, die Lücke der Stallwand zum Ziele,

verkünden ihr Kommen mit Zwitschergesang.

Ein Kätzchen schleicht schnurrend die Mauer entlang.

Sonst ruht jetzt das Dorf, rote Dachschindel glänzen,

das Holzbraun kann trefflich das Wandweiß ergänzen,

und Grün säumt die Wege, prägt Weiden und Fluren,

zeigt dort und da ländliche Feldgerätspuren.

Ich weiß jetzt, mein Denken war nie von hier fort,

die Heimat für mich ist und bleibt dieser Ort.

Magnolien im Park

Eben noch Schneelast auf Winterbraunzweigen,
kann sich der Baum heut als Blütentraum zeigen,
Frohmut verbreiten. Die Leute in Eile
lächeln, betrachten die neugeborn heile,
makellos prangende Vormaienzier.

Parkbänke können Besucher nicht fassen,
die sich vom Lenz rundum einfangen lassen,
auch mit den Hummeln die Düfte erkunden.
Herrliche, wärmende Augentroststunden –
ich schließ mich an und vergönne sie mir.

Morgen am Weiher

Schilfrohr im Spiegel des Teiches.

Morgendlich, sanftes und weiches
Licht auf der Flur kürzt die Schatten
rasch auf den frischgrünen Matten

dorfnaher Felder und Weiden.
Nachtgewand gilt’s zu entkleiden
für alle kelchweiten Blüten,
Farben sind nunmehr zu hüten.

Blau schöpft der Weiher vom Äther,
dunkelt es, erst etwas später
glüht er in güldenen Strahlen.
Stimmung – mit nichts zu bezahlen.

Die Stunde des Erlöschens

Ein Loch sticht das Brennglas

der sinkenden Sonne

ins schwarze Papier,

den Scherenschnitt tagmüder Landschaft.

Geflamme in Hecken.

Die feurigen Zungen

sind kalt wie die drängende Nacht.

Erlöschende Esse.